Analógico es el pulso que me mueve.

Huele a imperfecta versión de mi.

Huele a besos.

Huele a abrazo correspondido y qué dice algo más, aunque lo calle.

Huele a mar, a pensamientos, a poetas y músicos.

Huele a lunes al mediodía.

Huele a suspenso mientras escribo esto.

Hambre de blues, hambre de ti.