14 de febrero, o algo así, dicen.

¡Todo era amor... amor! No había nada más que amor. En todas partes se encontraba amor. No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla, amor al portador, amor a plazos. Amor analizable, analizado. Amor ultramarino. Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche... lleno de prevenciones, de preventivos; lleno de cortocircuitos, de cortapisas.

Amor con una gran M, con una M mayúscula, chorreado de merengue, cubierto de flores blancas...

Amor espermatozoico, esperantista. Amor desinfectado, amor untuoso...

Amor con sus accesorios, con sus repuestos; con sus faltas de puntualidad, de ortografía; con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los orangutanes, de los bomberos. Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas, que arranca los botones de los botines, que se alimenta de encelo y de ensalada.

Amor impostergable y amor impuesto. Amor, incandescente —y amor incauto.

Amor indeformable. Amor desnudo. Amor-amor que es, simplemente, amor.

Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Pues sí Oli.

Parece que no hay escapatoria.

Pestañas postizas, rulos y gafas de pasta.

“Somos tan complicados, nosotros, tan llenos de misteriosos resortes, de resonancias secretas, de alianzas y hostilidades, de encuentros y desencuentros… Jugamos un ajedrez casi demoníaco y maravilloso.”

Amor, pérdidas.

Sociedad de los 60.

A veces hay algunas películas, que no lo son.

Son obras de arte.

Pararía cada fotograma, cada plano, para analizarlo, enmarcarlo en algún lugar de mi cabeza

y decir "esto es una belleza, dediquémoslo algo más de 1 segundo en la pantalla,

otorgémosle su minuto de gloria para disfrutarlo y "tocarlo" con los sentidos (una pena que solo sea la vista)".

Y Tom Ford lo consigue.

La estética es una obra de arte.

La fotografía.

Los estilismos.

La BSO.

¿Cómo lo hace?

No es una película,

es un "spot del buen gusto".

'A single man' y cómo sigo con mi obsesión por los 60

(o quizás es que fué LA ÉPOCA, pero aún no lo sabeis).

Nominado al Óscar, Colin Firth, a mejor actor.

Julianne Moore elegante (a mi parecer) y espléndida.

Kortajarena...


Poco más que decir, por ahora.
Me voy recuperando de este paréntesis.
Poco a poco.
Suavemente.

"La experiencia no es lo que le pasa a un hombre, es lo que un hombre hace con lo que le pasa"

Me gustan los directos y las versiones...

...sobre todo, si son buenos.

Por lo tanto, varias recomendaciones incluidas en este post:

'Wilco': rock alternativo from Chicago. Merece la pena su escucha continua.

'Easy Rider' (1969): 'road movie' con una fascinante BSO.

Y creo que aunque breve y concisa recomendación no necesita ningún aditivo más.

Juro volver más extensa.
Parece ser que a los apuntes les apetece una Srta Hedonista en su totalidad, así que voy a darles el gusto.


Sean felices.

¡y no saber adónde vamos, 

ni de dónde venimos!...

Siempre 'de'.

Estoy cansada

De las noches que no lo son,

de secretos inconfesables 
que ni siquiera estoy dispuesta a concebir
ni a confesarme a mi misma
porque es un suicidio
sin soga,
 y no usaré estas manos
que tanto tocaron el placer
y lo disolvieron
por no saber que hacer;
el verdugo ya marchó
con el hacha de palabras
que ya aniquiló
a esta chica insana.

Estoy cansada.


Zancadillas de momentos
que surgen a las 9 segundos
de esta cuenta atrás
que es ahora mi vida.


Estoy cansada


De 'te quieros'
antes de sentir,
y que siento
sin querer.


Y que sin querer sea
esto que te hago 
 y 
me hago.


Hacer, deshacer,
desterrar,
enterrar mi corazón.
Desamor.


Estoy cansada.


De corazonadas que me engañan,
 de domingos por la tarde
que siempre despiden al sábado
entre lágrimas
 y lamentos de lo que pudo ser
y no fué.



¿Soy yo misma la culpable de mis males?


Culpable de lo que yo misma creo
en este mundo 
que se cimienta en 'quizás'
y 
en 'hasta luegos'
que no son más que mentiras sin 'porques'.
Interrogantes.


Estoy cansada.

De mis anhelos,
de los besos que te pido sin hacerlo.

De asfixia de desprecios.

Estoy cansada.

"¿Tan difícil es aceptar un simple hecho de que es imposible gustar a todos? ¿y puede que tan sólo… no le gustas? No por nada: eres guapa, inteligente, agradable, lo has hecho todo bien, pero no eres su tipo. ¿Tan complicado es?

¿Cuántas veces seguiremos cambiando nuestra rutina solamente para gustarle a alguien?

¿Cuando aprenderemos de vivir solas/os y saber aceptar las cosas tal y como son? ¿Sin amargarse y rebuscar dentro de algo, que no hay nada más de lo que hay?"

Estoy tratando de decirte que

me desespero de esperarte

que no salgo a buscarte porque sé

que corro el riesgo de encontrarte.